Но рады все - смотря не на меня

У мо­ей те­ни так же: две ру­ки-но­ги,
И го­лова, что стран­но, вро­де бы на мес­те.
Она нес­лышно хо­дит и ша­ги лег­ки,
Мол­чит, и не не­сёт дур­ные вес­ти.

Она, по­жалуй, иде­аль­нее ме­ня,
И от­ве­ча­ет пря­мо всем их ожи­дани­ям,
Че­го хо­тят друзья, вра­ги, семья -
Она мол­чит, и у нее нет при­тяза­ний.

Она чер­на, хоть и бе­лей мо­ей ду­ши,
И, вро­де как, в ла­дах со все­ми...
Хо­тя из-за спи­ны мо­ей впе­рёд спе­шит,
Из нас дво­их, она, вдруг, ста­ла пер­вой.

Ведь всем ми­лей она. В срав­не­нии
Я про­иг­рал ей двес­ти, из всех ста.
У те­ни нет обид, да да­же мне­ния,
Она чер­на, пус­та и девс­твен­но прос­та.

У этой те­ни мно­го плю­сов есть,
Она ж не я, ска­жу вам по-сек­ре­ту.
Но ми­нус - то­же на­доб­но учесть -
Ей то всё ма­ло, то всё мно­го све­та.

И тут воп­рос ме­ня та­кой одо­лева­ет:
Ко­му по­ложе­но на этом све­те жить -
То­му, кто тень на все по­вер­хнос­ти бро­са­ет,
Или то­му, кто этой тенью мо­жет быть?

Хо­тя, еще не яс­но кто пер­вей ро­дил­ся,
Бо­юсь, что тень бы­ла пер­вей ме­ня.
И я не знаю, где кон­крет­но ос­ту­пил­ся,
Но ра­ды все - смот­ря не на ме­ня.