Нет, нам не подавали устриц
И не носили шлейф за нами!
Мы грязь не освещенных улиц
В толпе месили сапогами.
Не посвящали нам сонеты,
В любви безумной не клялись!
Мы – рифмоплёты, не поэты,
Бездарно проживаем жизнь.
Пересекая дни и вехи,
Строкой мараем гладь листа.
Прости, поэзия, огрехи!
Мы – грешники, а ты – читста.
Поэт – глупец, мудрец, безбожник,
смех сатаны и слёзы Бога.
Но прорастает «Подорожник»
В тебе ахматовского слога!
Нет, нам не подавали устриц...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114062301710
Свидетельство о публикации №114062301710
Рецензии