На восток

Я не буду выдумывать новых дождей и ветров,
Не осмелюсь описывать странные кроны деревьев...
Мне милей белоснежная зябкость родных холодов
На просторах полей позабытой далекой деревни.
Я люблю бесконечные вздохи моих городов,
Бесконечные желтые краски у листьев осенних.
Мне дороже, чем жизнь, эта нежная в сердце любовь...

Я запомню до смерти холодные отчие сени,
Этот скрип обветшавших дощатых полов,
Эти книги на полках... Высоцкий, Толстой и Есенин...
В них моя хулиганская, русская кровь,
А во мне этих образов чистые, хрупкие тени.
Я люблю за ухабистость длинных дорог,
За цветение в мае такой символичной сирени...

Я придумать бы лучшей страны не хотел и не смог,
Лишь бы зря перевел живописной души акварели.
Дай же руку... с улыбкой пойдем на бескрайний восток
По стране холодов, деревень, хулиганов, метели.
Здесь никто, никогда и нигде не бывал одинок,
Здесь лишь нежные чувства сердца замерзающих грели.
Так что если случайно озяб и немного продрог

Поспеши на восток деревень, хулиганов, метели...