Сезоны, сезоны
плывут и манят за горизонт,
и каждый — будто нарисован,
и снова, и снова.
И это
сплошное лето —
такой же памятью одето,
и эта, простите, осень —
весну встречает зимней проседью.
Не надо нам — и не надо
природы нарушать порядок,
но новая жёлтая луна
восходит над тобой — одна.
А ты, подруга, — новость, ты — лгунья…
Ты лунная моя колдунья!
Ты гадость, ты радость —
в ночи шуршащим звездопадом.
И горечь рассвета
приносит тут любые приветы.
И это уже безответно —
когда тебя со мною нет.
Сезоны, сезоны —
и каждый снова нарисован,
по тем же, впрочем, старым данным,
охочим охотно.
А каждый охотник
желает знать —
где сидит фазан.
И нету нам, грешным,
всегенного ультрафиолета.
А каждая инфа
уже никак не тянет на инфра.
А мы, зато, приметные рентгены
кладём на крокодила Гену…
И всё. Кануло в лету.
Палитра сезонная
© Copyright: Лев Раскин, 2014
Свидетельство о публикации №114062200839
Свидетельство о публикации №114062200839
Рецензии