Апатия. Меланхолия

Аккуратными щипками перебирает угрюмый гитарист басовые струны,
Подыгрывая безумному поэту, грезящему о холодных кольцах Сатурна.
Аккуратными ударами барабанщик выбивает неровный ритм багровой мембраны.
Тихим невыносимым шёпотом кажется каждый выкрик из зрительного зала.

Играет группа, как играет всегда, что бы ни происходило вокруг.
Ядовитые цвета их костюмов возмутительно просятся под зрительский суд...
Мне когда-то нравилась эта странная группа, их костюмы и даже нелепая музыка.
Ещё недавно песни складывались, как цветные квадраты на кубике Рубика.

Логика. Звучит пугающе. Неужели во всём должна быть логика,
Архитектурной точности расчёт? Поэту и музыкантам нужно другое - подвиги:
Несколько разбитых сердец в обмен на сотни спасённых душ.
Хочется поскорее сорвать этот проклятый в каждом столетии куш.

Об этом мечтает безумный поэт, немеющий против чужих откровений;
Лишь словами марает он старый дневник, странички намертво склеив
Истеричными ядерными каплями кислотно-солёных слёз,
Явственно слышит ежеминутный другим недоступный рёв

Апатии. Меланхолии.