Если что-то между

Пока ни ада нет, ни рая, идём по матушке-земле,
Порой, путей не выбирая, то по траве, то по золе.
Поэт всегда намажет пятки, чтоб проскочить, хоть там, хоть тут.
В исповедальнице-тетрадке его сомнения живут.

А он корпит, кривясь от боли, как- будто шип в руке его;
Спасают грубые мозоли, но не всегда, ни от всего.
А Рок идёт за ним незримо и тоже что-то пишет, Тать,
То отстранённо смотрит мимо, а то глядит в его тетрадь.

Вот тут бы мне остановиться и бросить всё, ко всем чертям!
Но, если крылья сложит птица,  что  с нею станет, знаю сам.
Когда-нибудь, так иль иначе, мы труд земной свой завершим.
Быть может, путь иной назначен для вечной творческой души?!

Ни ад, ни рай, а что-то «между», где есть бумага и холсты;
Где смерть хранит ещё надежу, но её хлопоты – пусты.
Как воплощённые ответы на все вопросы на Земле,
Там соберутся в круг поэты и все, кому не будет лень.

И среди них, быть может, встречу я тех, кого читал и чтил,
Не без прискорбия отмечу, что вот и я, увы, почил.
На что мне скажут, позевая, тряхнув кудрявой головой,-
«Эх, ты – душа твоя сенная! Пришёл, и ладно, шут с тобой!