стихи, что ты так полюбила

в телефоне гудки. прости.
мы не находим для разговора тем,
каждый занял своё время, чем-то другим,
кем-то другим.
я листы, ноут, контакт,
закрываюсь на кухне и ору стихи,
в них очень много боли.
мне бы писать о любви да, о нежности,
так, чтобы излучён был позитив,
но я закрываюсь на кухне и кричу,
кричу, так, что соседи в стены.
а на утро «простите. просто был не в себе».
так просто очень часто бывает,
ты не тот посетитель
и значит, туда не стоит, иди,
значит это не дом,
а кому нужны чужие квадратные метры
три на четыре?
закрывайся в своих и кричи.
звонки без причин, полугодовые встречи,
толчки в плёчо и никто ничего не обещает.
в мире стал дороже не только хлеб,
но и правда.
да мы и там и там, обнищали.
я прошу не надо, не мешай мне,
я хочу закрыться и орать стихи,
так, чтобы в доме напротив окна имели трещины,
но ты так некстати обниматься лезешь,
а я вижу, как лезвие уже подобралось к спине.
сил нет.
чай со льдом,
ночной чат и каждый пытается поддержать,
каждый пытается объяснить,
что стихами не вернуть человека.
ты можешь  хранить фото,
конверты, в которых она присылала,
но лучше жги их
и продолжай делать то, что всегда делал.
закрывайся, наливай чай и кричи,
порадуй очередным стихом
и пару записей в твиттер.
у него руки сильнее
и объятие от которых больше тепла,
ну веришь, мы однажды будем квиты.
в холода, ласточки улетают на юг,
я вчера достал свитер, а за окном июнь,
на динамике, что  есть, силы врубил птицами,
и можно было бы, спится сейчас,
но я готов тобой.
дверь за собой закрыл,
поневоле начал орать стихи
и если б не солнце, которое говори,
что пора вставать,
я бы кричал ещё пару суток
все эти стихи,
стихи, что ты так и не дождалась.
стихи, что ты так полюбила.