Cobain

Сколько людей еще пишет стихи о тебе, пытается понять, пытается смириться, сцепившись в обнимку с твоим голосом в плеере, слегка хрипловатым, но уже покалеченным, уже обреченным, увековеченным.
Сколько людей через десятилетия, смотрят в глаза твои, голубые до бесконечности, как ты, опустив голову, закрываешь их, то ли от тяжести, то ли от неизбежности. Поешь о счастье, а сам утопаешь в своем черном сумасшествии.
Можно ли писать о тебе, незнакомом и таком же, как все, можно ли восхищаться тобой, подарившем себя одинокой толпе, можно ли простить, что ты решил сгореть, из страха медленно угасать, можно ли представить, как ты устал от попыток себя спасать.
Все, что осталось, это пепельные песни от которых щиплет где то внутри, и непонятное чувство, что в них есть возможность хоть частичку тебя найти, что в них есть возможность утопить самую горькую боль, что в них всегда можно будет забыться наедине с тобой.