Провода режут руки полосьями краски,
А я прячусь в листах черно-белых из мыслей.
Не ужиться с отбитым морозом в Аляске,
Не взглянуть на цвет Солнца и пыл его чистый.
Солнца нет,всё играем на Солнца ситаре,
Иногда подключаем для света на тропах.
Понимаешь,что вовсе ты не карбонарий,
А выставлен куклой по акции в лотах.
И когда ты вдыхаешь разнеженный лотос,
Отдает он тебе вроде маслом машинным,
Может это новейшая мира ипотась,
Но никак не дыхание свежей вершины.
И мы двигаем вместе с ногами и воду,
А травой управляем,как робота сталью,
И корчуем все пни застарелых народов.
Города в горле комом этиловым встали.
Но куда мы пойдем без железных ходулей!
Наши руки без века-застойные плети.
Вот бы только потомки подарочной пулей
Не делились с соседом в обычном привете.
НТР
© Copyright: Федор Броненосцев, 2014
Свидетельство о публикации №114062200055
Свидетельство о публикации №114062200055
Рецензии