Я буду писать тебе письма

я бу­ду пи­сать те­бе пись­ма, на­вер­ное, раз в не­делю
из тех ебе­ней где жи­ву - они дол­го идут.
ты вряд ли зна­ешь мой по­черк, про­шу про­щения,
раз­ма­зан­ные ла­донью чер­ни­ла - мень­ше лгут.

я сам под­за­был свой по­черк, ты не по­веришь.
в эпо­ху ма­шино­писи и эвм - это слиш­ком лег­ко.
я бу­ду пи­сать те­бе пись­ма, хоть этим и не из­ме­нишь
то­го го­лолё­да внут­ри, что я по­сыпаю пес­ком.

я мно­го хо­тел рас­ска­зать и ска­зать, но, зна­ешь
нам слож­но сей­час друг с дру­гом да­же мол­чать.
я прос­то хо­тел о том, что всег­да с то­бой, по­нима­ешь?
мне бли­же иль даль­ше к те­бе - уже не стать.

я бу­ду пи­сать те­бе пись­ма, на­вер­ное, по вос­кре­сень­ям.
из тех ебе­ней где жи­ву - они веч­ность идут.
у нас сно­ва снег, мне, пред­ставь, да­же вы­ше ко­лена!
в ов­ра­ге пря­мо из сне­га вер­хушки де­ревь­ев рас­тут.

я, вре­мена­ми, слов­но в зим­ней и чУд­ной сказ­ке.
су­ровой, в ко­торой нет вре­мени на раз­мышленья.
ут­ром ко­пал тран­шею, днём де­ти со­седей сло­мали са­лаз­ки
и я их чи­нил. Сва­ривал, нак­репко. Вот ведь ве­селье...

вто­рой день как к ок­ну при­ходил ко­тяра, на вид - ма­тёрый.
моя стар­шая вся на не­го ис­ши­пелась, и я не пус­кал.
се­год­ня ма­тёрый заб­рался в дом, за Бе­сей, ну, кот ко­торый.
Мои всё ши­пели, ко­тяра ска­зал­ся кош­кой, зря я яй­ца ис­кал.

а у стар­шей, кста­ти, ско­ро сно­ва бу­дут ко­тята. так что...
я те­перь прям ко­шачий ба­рон и хо­зя­ин мур­ча­щих вой­ск.
я не знаю что бу­дет зав­тра, как всег­да, и что бу­дет даль­ше.
но я бу­ду пи­сать те­бе пись­ма, из се­ла под наз­вань­ем Боб­руй­ск.