Сожжённый стих

Я утром стих написал. Но, его вечером сжёг.
В нём было сказано всё. Всё, что я смог, и не смог.
В нём была правда души, и тайны тайных интриг.
Которым плавить сердца. Которым - вечность, как миг.

В стихе я всё рассказал, и в нём открылась судьба.
Она с надеждой ждала, но, как всегда, не меня.
Стих только рядом прошёл, по тем тропинкам лесным.
В которых, путанный шаг, привёл к дверям потайным.

За ними кто-то живёт, и что-то там существует.
Там мир, с подкладкою сна. Любовь была там, и будет.
Мой стих стучал в её дверь. Она её мне открыла.
Потом сказала - входи. И в один миг окрылила!

Потом полёты в мечту. Потом бездонное небо.
Встречает каждый лишь ту, которой верит он слепо.
Не предавая ни в чём. Не искушая соблазном.
Приходит молча любовь. Нежданно, праздно, и в разном.

Потом там были слова, в которых смерти дыхание.
Где почерк вычурный сна, передавал состояние.
В котором был переход, с одних дорог, на другие.
Как будто призрачный лёд, скользит легко по пустыне.

Я утром стих написал, но его вечером сжёг.
Окончен праздничный бал, вновь путь ведёт за порог.
И в том пути многих дней, я буду помнить одно.
О том, что стих написал, и как мне стало светло...