С гитарой на перевес

Мы бежали из дома с гитарою за плечом;
Рисовали пастелью, краской, порой - чернилами.
Зачем этот мир, если даже Вселенная нипочем?
Зачем этот город с какими-то псевдо-светилами?

Нам виднее, конечно, чего впредь недостает:
Любви, трудолюбия или, опять же, совести.
Сбил коленку? Пожалуйста - вот тебе йод.
Сердце вдребезги? Забудь, ведь мы не герои повести.

Уж простите, не все мы обучены быть стадом.
Хоть и взрослели на стихах и этюдах Чайковского,
Мы читали Толстого от корки до запятой
И бредили Бродским, когда еще были подростками,

Эта правда не каждому по уму,
Непосильная ноша, что выше любого всевластия.
Мы сбегали из дома и смотрели на луну,
Мы обожали панк-рок и браслеты во все запястье.

Мы сбегали из дома с гитарой наперевес,
Рисковали словами, сердцами, губами, мыслями.
И когда один в поле воин, и конечно борец,
Иногда ведь стихи это те же сквозные выстрелы.

И лишь только взрывною их силою овладев,
Мы бросали дома и родных своих,
Мы спешили, ведь сколько еще нам дел
Провернуть предстояло на свете, во имя музыки.

Мы не те, кто обнимет, утешит и все простит;
Но бороться с невеждами? Нет, дорогие, увольте.
Мы, играючи, каждый отстой превращали в хит,
Мы стреляли словами точнее, чем вы из кольта.

Мы мечтали, что каждый научится быть собой.
Взрослым - ясного разума; подрастающим - сумки походные.
Мы мечтали, мы жили одной мечтой.
Нелюдимые? Да. Но, заметьте, чертовски свободные.