Шебутные прогулки

Он любил шебутные прогулки
И толпу, что сшибает все планки,
Обожал неостывшие булки,
Но не прочь был погрызть и баранки.

Он по-своему видел Россию
Из заплаканных окон, свои же
И дожди пробуждали стихию,
От которой все шорохи ближе.

И врасплох обрастая сюжетом,
Он испытывал душу на звёздность,
И всеобщим респектом согретый,
Смаковал революцию мозга...

И к Отчизне опять обращаясь,
Он стучался в неё, как ребёнок,
Как школяр, обнажающий шалость,
Вопреки однозначным законам.

И ему открывалась Россия,
Доверяя святые надежды;
И душа нараспев голосила
О стране, отверзающей вежды…

О народе, великом и странном,
И о том, как его обманули;
О сознаньи, что так покаянно
В окаянно питейном разгуле.

О тиранах, сжигающих правду
И ломающих судьбы в застенках,
О витиях, смекающих здраво
И бунтующих в духе Айвенго.

Он любил упрекать большинство
В обывательском консерватизме,
И блистал мозговым ремеслом
В чутких блогах о вздыбленной жизни.

И в себе обретая величие,
Он мужал, как потомок Патрокла,
И в тирады его гармоничные
Идеалом ложилась Европа…

Но нужны ли Славянам те образы,
От которых сгорела Гоморра?
Лишь дебилам в охотку ту цель нести,
Что плодит содомитов для мора.

Он любил шебутные прогулки,
Приучившись играть на удачу;
Он не ведал, свой имидж загуглив,
Что другие всё видят иначе.