Укрываясь вуалью из красного ветра,
Каждый день он блуждает в автопортретах.
Помня каждую шутку добрую, злую,
Твердит: жизнь уходит в пустую, в пустую.
А жизнь играется с ним, ставя на кон
Все больше и больше. Все больше оков.
Отголоски скитаний в душе и на теле.
Он вроде есть, но не на самом деле.
Он - это Страх. В потемках души.
Он не исчезнет сколько ты не пиши
На листочках желаний, он не уйдет.
А ты будешь мучится в страхах - идиот.
Страх
© Copyright: Кузин Михаил Нн, 2014
Свидетельство о публикации №114062105070
Свидетельство о публикации №114062105070
Рецензии