Самим собой воспетый лихо,
Увитый лентой светлых сил,
Явился миру смелым тихо…
Не ждал, не верил, не просил.
Светил словами в небе тучном,
Будил заспавшийся народ,
Его устами тоном звучным,
Стихов слагался хоровод.
Любил поэзию беспечно
И был убит во цвете лет,
Но след, оставшийся навечно…
Ведь то был истинный поэт!
Пушкину
© Copyright: Евген Бекетов, 2014
Свидетельство о публикации №114062103951
Свидетельство о публикации №114062103951
Рецензии