Вертикальная влага...
Как тихо о себе бормочет дождь,
безветренно, бестрепетно, безумно,
наполнены зерном угрюмым гумна,
овин и клуню принуждает вождь
прямых шуршащих к потребленью вил,
совков, лопат, скребков, рогатых грабель,
с фасада дафний в сад свисает кабель,
а хлеб себя почти усыновил,
невроз Эдипов в корне исключив,
установив корням рефлекса демпфер,
я вынужден, ведь рифма вяжет джемпер,
а у неё все кличи и ключи.
Чулан чулкам убежище даёт,
но только в полдень, вертикалей данник,
ничей в реченьях пасмурных племянник,
упрямо ноту мокрую поёт.
Где кто живёт не знаю, у небес
не выспросишь, отколь берётся влага
для пиршества канавы и оврага,
чтоб зачерпнуть, стенанья о себе
распространились, дюжинность сама
свой рост оплачет, пасынок пасхальный
не мудрствует о струйке вертикальной,
текущей вверх без ветра, без ума.
Так много мыслей о блужданьях вод,
так тесен вход, зато просторен выход,
февральской рыбе хорошо, где тихо,
а над хвостом плывущий небосвод.
Soundtrack: Shara Worden, David Lang, Death Speaks – I. You will return.
Свидетельство о публикации №114062100163