Что городим, стучим как в бубен...

Смешное, вдруг, у горя замерзает,
А грустное без слёз, так славно запоёт.
Объятия без дружбы, тихо убивают,
А яд так сладок, не заметена ложь…

Мы оживаем при блаженстве
И замираем на верху судьбы…
И так на горках делаем, как в детстве,
Забыв, про все свои мечты…

Тупы и грубы в начинаньях,
Стремимся в путь, как будто кто-то ждёт.
В себе запрячем все признанья
И с крыши вниз, в простор, в полёт…

Не стоит совершать ошибки,
Они всегда, увы, правы,
Лишь оглядеться, как открытки,
Кто не заметил, те уже мертвы…

Не тело часто умирает,
А духа совершенства, в теле кровь
Становится густой и остывает,
Не в силах уж подняться вновь.

Что можем мы и в воспитанье судеб,
О чём мечтаем и поём?
Что городим, стучим как в бубен,
К чему стремимся  и чего уж ждём?..

В запасе многи километры,
И зимы стужи, не любовь.
Не нам подарят, буйны ветры,
Не взбудоражат силу, кровь...

И будет тускло и совсем уныло,
Мы станем глупостью кидать,
Всё то, что было нам не мило,
Во сне мы будем отметать...

Вино, бывает, возбуждает,
И тех, кто принимал на грудь,
Количество изрядно обижает
Не тех, кто лишь мечтал уснуть…