Кризис среднего возраста

А ты умеешь любить? Или проще всегда сдаваться?
С кислым лицом от закушенной в кровь губы?

Нам всем когда-то было по восемнадцать.
Мы были крепкие и молодые лбы.
Мы шли на таран, забывались в хмельном угаре,
Болели и плакали, после срывались вскачь.

Какими мы стали, сидя за стойкой в баре,
С глазами, полными прожитых неудач?

А ты умеешь любить?  Или если тебе за тридцать,
Ты стал рассудочен, и все чаще глядишь на дно?
Так вспомни для скольких красавиц ты остаешься принцем,
Пусть даже тебе и не повезло с одной.

Ее ледяные глаза не дают согреться,
Хоть ты и уверил себя, что не  в этом долг.
А сердце.. Так это всего лишь дурное сердце.
Его перевяжем ленточкой, спрячем в стол,
Закроем на ключ и помажем порезы йодом…
Чтоб не горели. Но все равно – горят.

И вот ты сидишь – прям вылитый мастер Йода,
Спокойный и сильный.
Принявший смертельный яд.
Все понял и принял. И только в глазах пожары.
Все чаще и чаще сгорает дотла нутро.
И вот, постепенно, слетает резьба стоп-кранов,
И ты, шаг за шагом, стремишься покинуть дом.

Умеешь ли ты любить? Когда выбор сделан?
Все точки расставлены, цели всегда ясны?
… Но кто-то тебе вдруг руку дает несмело,
И в глазах у него рассветы твоей весны.