Тоскует мысль, стучит в висок
Российская хандра.
Мы столько ведер нанесли
На лопасти винта,
Что мельнице не нужен бег.
Пустое решето.
Она уже не человек -
Порочное никто.
Тоскует мысль, стучит опять ,
Но что ей говорить?
Что прошлое с тобой всегда?
Его остановить?
Не сможет память никогда.
Таков её удел.
И каждый, каждый… забывал
Лишь то, что не хотел…
Проходят дни. Их темп возрос.
Известный феномен.
И это даже не вопрос
Бессмысленных измен.
И это даже не ответ,
Опознанный всегда.
Фантом утраченных побед
Теперь мои года.
Клокочет мысль, стучит больней
Но что ей говорить?
Что это норма для людей?
Обученных любить?
Что каждый, вышедший на ринг,
Падет бесславно здесь?
Сквозь шестиструнный лабиринт
Проходит эта смесь.
Фантомная боль
© Copyright: Екатерина Изборская, 2014
Свидетельство о публикации №114062006540
Свидетельство о публикации №114062006540
Рецензии