Музыкант

Однажды ночью, музыкант,
Шел по пустынному бульвару,
Нес зачехлённую гитару,
И твёрдо верил в свой талант...

Жил музыкант совсем один,
Был холост, никому не нужен,
Его знобило, он простужен,
Под языком валокордин...

Весь вечер, в шумном ресторане,
Играл для выпивших господ,
И развлекал хмельной народ,
В дыму табачном, как в тумане...

Играл для тех, кто при деньгах,
Кто платит, музыку закажет,
Играл покорно всё, что скажут,
Играл с улыбкой на губах...

О, как прекрасно он играл!
Неповторимо, виртуозно!
Как будто, завтра будет поздно,
Так, будто близится финал...

Неограненный бриллиант,
В его руках гитара пела,
Играл со страстью и умело,
Недоучившийся талант...

Ну, наконец, пришёл домой,
Гитару в уголок поставил,
Не раздеваясь, против правил,
Лёг и укрылся с головой...

Пригрезился концертный зал,
И он, в костюме от Версаче,
Стоит на сцене, чуть не плача,
Цветы, аплодисментов вал...

Уснул усталый музыкант,
Ему не суждено проснуться,
Гитару взять и улыбнуться,
Он спал и верил в свой талант...