на ветер брошенное слово

бывало, он варивал
невозмущенное время
в непрерывной реальности…

что же будем делать
если найдём себя?

на ветер брошенное слово
просияло в веках…

большую часть времени был без времени…

отцветающие деревья напевают
прихлынувшую грусть…

быть с этим, без этого,
несмотря на это…

любая временная волна
всегда является
неизменным океаном…

ум, перекормленный идеями,
рано или поздно,  изрыгнет
содержимое в вечность…

зрелищны матёрые
пустыни одиночества…

нет моста к самому себе…

что побуждает
произойти божественному
происшествию?

существование озабочено
своим осознаванием,
оставаясь вечно неосознанным…

сложно отпереть ум и впустить
внутренний голос…

в любой двойственности
присутствует что-нибудь
третье…

бредущее  согласие
выглядело пронзительно
сиротливо…

парадоксально,
но нет никого  кто бы
мог нести ответственность…

как в тотальной неразберихе
возникла
насмешливая ответственность?

далеко не первой свежести
просыпался  новый день…

понуро гнётся трава
на пейзажном сквозняке…

невероятно краеугольно 
выглядела
пустая  абстракция…

свести последнее слово
к эфемерному «однако»…

запредельное знание
не владеет жизнью…

самая бесконечная работа
это очищение ума от мыслей…

мир живёт соблазнами
покоя…

воспользовался  минутой
слабости вечерних сумерек…

что можно потерять в разобранном пространстве?

присутствие  действительности
лучшая иллюстрация отсутствия всего…