Поэты - души обнаженные

***
А избранные мной поэты
молчат. Наверно, просто спят.
Или, открыв свою планету, -
от нашей свой отводят взгляд.

Иль ждут устало вдохновенья -
ведь не легки стихи на вес.
Иль просят чудного мгновенья
и поцелуя от небес...

***

Поэты - души обнаженные.
Чужою болью обожженные -
храни вас Бог!
За то, что вы - неравнодушные,
за то, что не бывает скучно вам.
И за Есенина и Пушкина -
храни вас Бог!
И коль душою неприкаянны,
не поддавайтесь вдруг отчаянью -
ведь место есть всегда раскаянью.
Храни вас Бог!

***
Настоящие поэты
все немножечко - того...

Только где-то, где-то - во!
Там, где пишутся сонеты
и возводятся в приметы
их обычные слова.

Жизни новая глава.
Спросишь - где?
А там, где светы.

НЕБЕСНЫЙ СОСУД

Есть прозрачный небесный сосуд,
где слова всех поэтов хранятся.
Где стихи - как духИ.
Они многих спасут.
И, пришедших на Суд,
тех поэтов грехи
упразднятся.

***

Пересказать тебе стихи
простыми ясными словами?
Не рви цветов. Чрез день сухи
их стебельки и лепестки.
Росой падёт над головами
их дух на вечные мостки
между землёй и небесами.


ТАЙНОЗРИТЕЛЬ

Я тайнозритель тех чудес,
которые в душе вершатся,
когда у сомкнутых очес
иные вежды растворятся.
Пусть с ока скатится слеза,
а сердце радостью умыто.
И эта новая стезя
не подлежит законам быта.

ПАМЯТИ СЕРГЕЯ ЕСЕНИНА

Он был не безгрешный -
и яркий, и громкий.
А мы - безутешны:
по тоненькой кромке
уходят из жизни большие поэты.
Там райские сени
и вечное лето.
И верю: Есенин
гуляет там где-то...



ЦВЕТАЕВОЙ

Не расшифровывая тайны
стихов небесный аромат,
в слезинки превращая град
прикосновений неслучайных,
ушла. И sapienti sat*.

*умный догадается (лат.)

МАРИНЕ

Сельные божественные крины*
Ангел не принес тебе, Марина.
Нет могилы. Белая голубка
в клюве принесет цветочек-любку.
Не смирится сердце с этой болью...
Слезы катятся. Морскою солью.

* крины сельные - луговые цветы (старосл.)

НАД ГНЕЗДОМ КУКУШКИ
Памяти Василия Галюдкина. ПОЭТА.

А дни идут - и рьяны, и лихи
и не меняют своего обличья...
Какие чудные ты складывал стихи -
Зерно отборное - без пыли и трухи -
О где, поэт, теперь твое величье?
Ни денег... ни почёта... ни угла...
И только Бог поцеловал в макушку.
Судьба твоя была, как тёща, зла
и двуязычна... Вот и привела
к полётам над гнездом кукушки*.
Что нам твои дырявые мехи?
Судьбы твоей гримасы и капризы.
Простятся, Вася, все твои грехи.
За чистые и нежные стихи
в чертог небес тебе открыта виза.

* поэт умер в психиатрической больнице


ДРУГУ-СТИХОТВОРЦУ

Мой друг! Прекрасный и отважный!
Настройся на Его лады,
тогда из сердца нежных скважин
взгремит ручей живой воды.
Речей и слов сухих, неважных
чурайся, как чужой жены.
Слова пустые - копоть, сажа
при ясном свете тишины.


***
Быть может, вы её читали...
Перо - как из дамасской стали.
Нет, золотое. Не солгу.
А имя в сердце сберегу.
Произнесёшь его устами -
весенних птиц взлетают стаи...
И выступают средь проталин
слова святые на снегу.


О НЕСТЯЖАНИИ И ВЕСЕЛИИ ДУХА

О нестяжательный поэт -
и духом бодр, и ликом весел -
в душе твоей печалей нет -
у ангелов так много песен.
Верь, нам от Господа дано -
стихов веселое вино,
Так слов божественный елей
плесни другим. Щедрее лей!
И да не будет слог твой пресен!

САШБАШ

Он был красив, любим, умён.
А песнями стучался в небо.
Ему лишь Имя из имён,
единственной осталось требой.
Как ангел,  к небесам влеком,
взлетел, упав во двор колодца.
И человечьим языком
печаль небес не предаётся.


ПОЭТ-ПРОРОК

И осознавший дар пророка
среди веселых, дерзких муз,
уныньем может быть жестоко
сражен. И долго мрачных уз
сомненья терпит, одинокий.

И говорит: "Случаен дар.
Напрасен этой жизни морок.
Житейской суеты базар
для сердца хладного не дорог.
Слова мои уйдут, как пар..."

Но с чистого начав листа,
он в покаянье Богу внемлет.
А воля Божия свята:
он гения дары приемлет,
Пророком для народов став,
и обнимает духом землю.


И ВЕТВЬ НЕ СЛОМЛЕНА

Поэт - пророк.
Пусть льётся эстафетой
божественный глагол
от Пушкина - до Фета!
И далее,
подхвачена поэтом,
достойным Слова,
- Имярек,
не смолкнет речь,
не канет в реку,
меланхолическую Лету...

Жив сокровенный человек!
Мотивы сердца чутко слышит,
глаголом жжет
и Словом дышит.
Священной речью напоён,
не бросит слова ниже
- выше.
Курится неугасший лен...
И ветвь не сломлена... Но тише.
Ты говори. Услышит Он.

В НЕЧИСТОМ ПОЛЕ

Когда блистательный поэт
вотще отринул Божью волю,
сам лепит жизненный сюжет -
один, как перст, в нечистом поле.

Он гений свой в постыдный плен,
в вихрь ослепляющих желаний
предал. И мрачно дышит тлен
и демон из его посланий.

В его страдания смотрю:
как одинок, и слышать жутко
слова его: "Благодарю
Тебя за жизнь - пустую шутку..."
Он - гений. Я его люблю.
Молюсь. И плачу. И скорблю.


М.Л.

Оглянусь. И не останусь.
Неба мир такой глубокий.
Заалеет белый парус -
он теперь не одинокий.

Этот мир такой жестокий.
Много хмари в нем и дури.
Парус твой плывет к истокам -
по небесной, по лазури.


ГЕНИЙ

Взлетает над плетущимся обозом
избитых фраз, пустых словес
поэзия его и проза -
воздушный шар благих чудес.
И что ему дыхание мороза,
когда главой касается небес!

Так дар ликующей Вселенной
приносит Дух Святой, нетленный.

***

Поэт живет. И корчит рожи...
А после смерти - обнажится лик.
Под тонкой или толстой кожей -
трепещет слово, мается язык.
В том парадокса нет. Поверьте:
поэт звучит сильнее после смерти.


НЕЗРИМЫЙ ГРАД

Незримый, преискренний свет...
Днесь светло красуется град!
И утром выходит поэт,
святою молитвой спасён
туда, где ни битв, ни побед,
где нет ни Рембо, ни Басё.
Не нужно стихов невпопад
эпохе, порушившей всё.
Здесь вечный и царственный Сад.

В ПРЕДРАССВЕТНЫЙ ЧАС

В предрассветный час с поэтом
по душам поговорим,
отогреем и приветим.
Вот вино. И хлеб бери!

Сгинь, усталость, тяжесть слога
от летящего пера.
Наша тесная дорога.
В путь, поэт! Тебе - пора!


МИР ПОЭТА

Кто плачет о душе твоей?
В темнице ли она или в чертогах?
А сестрорецкий соловей
поёт зарёй и вольно славит Бога.
Иль плачет о душе твоей?
И в трелях слышно: "Бедный, бедный Саша..."
А Русь, платок надвинув до бровей,
тебе с обрыва вряд ли им помашет.
И только дева над твоим стихом
смахнет слезу, склонившись взором томным.
Но Боже! Как торжественен Восход!
А мир Поэта светлый и огромный!

ВОПРОСЫ

Поэт стихи слагает для людей.
Или слова его к друзьям-поэтам
обращены? Иль к ангелам? И где
проводники меж тем и этим светом?

ЗА САМОВАРОМ

"Что лист упавший - дар червонный,
что взгляд окрест - багряный стих..."
Вячеслав Иванов

Зачем нам говорить о том?
Ведь слово падает листом
весьма холодным - поздним даром.
А ветр страстей давно утих.
И мы сидим за самоваром.
И только в памяти угаром
от уголька - багряный стих...


***

Не извиняйтесь за стихи.
Они - души больные дети -
бывают слабы и плохи.
А хочется играть и петь им.
Когда запретов глупых нет,
как детские алеют щечки...
И льется с неба Божий свет
на слабые больные строчки.


***

Как сельный цвет росли слова,
даруя всем благоуханье.
И вдруг - глухое громыханье
телеги старой... И трава
уже примята. Колыханье
и звон цветов из-под колёс.
Ушел поэт, где нет ни слёз,
ни горести, ни воздыханья...


ПО КОЧКАМ

Бывает так, что много лет
во тьме блуждаем мы по строчкам.
От первой буквы и до точки
слова скрывают смысл, как почки,
покуда не прольется свет,
и не появятся листочки.
И знаков препинанья кочки
не скроют, что сказал поэт.



ПОЭТАМ ЭМИГРАНТАМ

Путь их скорбен и горьк...
Да поможет им Бог!
Приютит ли Нью-Йорк?
Станет домом Сиэтл?
Где бы ни жил поэт,
в сердце - звездные метрики.
Сбереги его, тетка-Америка!

***

Стихи закончатся - умру.
Усну духовно - не телесно.
Но красной смертью на миру
мне погибать неинтересно.

КОГДА СТИХИ УЙДУТ

Когда стихи уйдут из-под руки,
не надо их причёсывать гребёнкой,
укутывать, как малого ребёнка.
Пускай летят - крылаты и легки.
А ты, поэт, постой себе в сторонке,
хвалу Святому Богу прореки.
Услышан будет голос твой негромкий.


ПОЭТАМ

Поэты - Сарепты страдающей вдовы!
Лишь вам, милосердным, от века дано
под небом, от Божьего гнева лиловым,
из кислого сделать прекрасным вино.
Источника капли поведают Слово.
И серое  - вновь золотится руно.

***

Стихи живут отдельно от меня.
Но иногда ко мне приходят.
Как отблеск негасимого огня
играет дух - всегда свободен.

И Слово, воплощаясь в благодать,
с любовию объемлет землю.
Я радостно Его приемлю,
чтобы своим словам свободу дать.



ИМХО

Поэт скучней своих стихов.
И пары слов в миру не свяжет.
За похвалу костьми не ляжет,
как бойкий графоман. "Каков? -
с презреньем про поэта скажут, -
Не моден и не напомажен.
Вон он идёт... один. Бухой..." -
и пальцем на него покажут.

А для него ваш суд неважен.
Он с небом говорит. ИМХО.



***
И задают высокий тон,
и заставляют восхищаться
стихи, с которыми прощаться,
я не хочу. Поэт - никто.
Всегда один. Пытать излишне:
откуда, из каких глубин
вдруг достаёт его Всевышний...
И дух - высокий, голубин,
нежнее облака над крышей,
хранит поэта. Он любим.

***
Какая сладкая отрава
напиться от стихов хмельных,
не различая: слева-справа,
но зная, как разнится слава
планет небесных и земных.
Скажите, из какого сплава
нетленные слова больных
и слабых телом? Духом здравых -
животворящим. И живых -
оправданных и сердцем правых.

КРАСОТА

Миша, Серёжа...
Кто с вами на ты?
Просто до дрожи -
среди пустоты -
встреча поэтов.
К ступеньке - ступень.
Степень родства
иль уродства?

Слепень
больно ужалит
в такие места,
где пустота,
чистота.
Красота.