Игрушка Бога?

Мир, он - картина, где буйство красок?
Не то. Он зеркало,
      в нём пляски масок.
В нём кровь - вода, верёвки - жилы,
глаза горят. В фитиль сложились
канаты - руки. И даже рёбра
стекают воском, переплетаясь.
Я бесхребетен, похож на кобру,
с палитрой лимфы почти сливаясь.
Веретено с клубочком шерсти.
Да вон и гвозди, стальные вилы.
Мне плоть разъяли в порядке мести,
потом в косичку сплели, сложили.
Переступать границу света
я не могу. Мне слишком страшно.
Похож на ржавчину, на прутья клетки,
или на плеть в стальной рубашке.
Кричу, а голос сменил тональность,
животный ужас врастает в нервы.
Вот этот мир - моя реальность?
Тогда понятно, откуда жертвы.
Да, кто я? Если для задниц лавка?
Подстилка с ворсом у чьей-то двери?
Ведро с мозгами для переплавки?
Постойте черти, я вам не верю!
Сверлю зрачками канат без кожи.
Творенье Бога? Оно ужасно.
Я - без лица, мне боль дороже,
чем шлюха битая с губой под пластырем...
Но мой двойник сломал границу
из глины планок и вылез к Солнцу.
Меня не видно, я тоньше спицы,
дрожащий звук с церковных звонниц.
Не то стал ртутью, рекой в квадрате,
не то - песком в горниле страха,
игрушка ёлкам на белой вате,
посыльный в прошлое, а, может, на х...