Не на матушку столицу,
А как раз наоборот,
Надо на места молиться,
Где простой народ живет.
Что прославил русский классик,
С чьей бесхитростной руки
Прямо с крыш бросались в лапти
Пошехонцы- мужики.
Знает наш мужик, что скоро
Бури те деревья гнут,
У которых слабы корни,
Что в чужих местах растут.
С виду он не очень смелый
И в сужденьях простоват,
Только тот, кто видел в деле,
Знает его цепкий хват.
Громких истин не ценитель,
тот, кто в поле сеет лен,
Но гордится каждый житель
тем, что пошехонец он.
Край богатый лесом, рыбой,
Край нехоженых дорог,
И я верю: все дурное
Мой народ переживет.
Его корни в этой глине,
Сердце будет бить пока,
Здесь он свой- не на чужбине,
Не на время- на века.
Дайте срок, столичный житель
Силу он в себе найдет
Ваш непризнанный и дикий
Наш окраинный народ!
От пошехонцев Москве
© Copyright: Ирина Туркина, 2014
Свидетельство о публикации №114061907133
Свидетельство о публикации №114061907133
Рецензии