Дура

Ее пальцы длинные, тонкие и такие бледные и хрупкие, что страшно прикоснуться к ее ладони. Она же просто сломается под тяжестью моей руки.
А что, если я захочу взять ее за руку?
Мне кажется, что она выскользнет у меня из руки или превратится в песок.
Каждый раз, когда я иду по улице один, я вижу ее худощавое тело рядом со мной и мой взгляд падает на ее руки.

Мерзкие, худые руки.

Я знаю, что ее не существует.
Но я не могу прогнать ее от себя.
Она приходит тогда, когда она хочет, когда скучно, когда грустно.

Она ненавидит меня, а я ее.

Но каждый раз приходит, когда я особенно не хочу ее видеть.
Своими мерзкими худыми руками она пытается дотронуться до меня, но ее руки проходят насквозь моего тела.
В такие моменты я боюсь ее.
Кажется, как будто она вот-вот вырвет мне сердце или душу. Но она не сможет этого сделать.
Не сможет, потому что я единственный, кто видит ее, чувствует и разговаривает.
Но ее руки.
Она не существует, но я боюсь ее и ее тонких бледных рук.

Я знаю, без меня она - никто.
Да и со мной тоже.

Она никто, потому что ее нет.
Она лишь плод моего воображения, который я возненавидел.

Она верит, что изменит многое, а на самом деле - ничего ее изменит. Она никто и ее нет.

Когда-нибудь я научусь управлять ею.