1000-178. О Поэтах мой сосед сказал...

*На какого хрена пишешь ты стихи?
Извини, но пишут стихи только олухи.
Пачкают бумагу, отращивают свой зад,
Пялят глаз в компьютер три часа подряд.

Ну, а пользы сколько, ты сосед скажи?
Всё, что пишут, это только миражи.
Про любовь напишут разную х...ю,
Сами- то её не знают, их я не виню.

Пишут, что взбредёт им, и рукой своей
Клавишами ляцкают, кто на Стихирь быстрей.
Лучше б делом занялись - дел невпроворот -
Посмотри вокруг себя, как народ живёт.

До стишков до ваших ли - вон сколько проблем -
Денег не хватает - худо без них всем.
И с жратвою туго, а все пожрать хотят...
Была б моя воля - в деревню всех подряд!

Пусть там сочиняют про крестьянский быт -
День как помахают - взыграет аппетит,
Отдохнут на сене, о стишках забудут,
За работу им *Спасибо!* от народа будет.

Расплодились нынче,* - сосед разгорячился,
Словно поллитровкой он сейчас напился.
Возражать не стал ему - это ни к чему-
Есть Поэты, прав сосед,их тоже не пойму.

Пишут что взбредёт на ум, зачем- не знают сами,
На Стихири много есть умных с дураками.
Каждый высказаться хочет, даже если нет мыслей...
Тут сосед мой дверью хлопнул - я вздохнул полней.

Я с соседом часто спорю - хочет убедить,
Что народу стало хуже и труднее жить.
Он Поэтов обвиняет и писателей, что пишут -
Не поймёт, что стих и проза - это тоже людям пища!

Пётр Кантарович.