Броня непробиваемого цвета
Лежит на мне подобием жилета,
Застыла в глубину на десять йот.
Мне безразлично канувшее лето
И острие осеннего стилета
С бессильным звуком по обшивке бьет.
О море позабытом не жалею,
До леса через мокрую траншею
Не лезу, и рукой на все махну.
Ежеминутно разминаю шею.
Похоже, основательно болею
И хворь свою воспеть не премину.
Лишь голову, воздетую на плечи,
Ковровым листопадом искалечит,
Расплющит о небесный потолок.
Но, может быть, крылатый арбалетчик
Прицелится получше и излечит
Меня, как ворошиловский стрелок?
2013
Повесть о больном человеке
© Copyright: Василий Рожков, 2014
Свидетельство о публикации №114061900268
Свидетельство о публикации №114061900268
Рецензии