Подборка -1

Фрина...

Сегодня мне приснился странный сон.
Века иные. Греция. Афины.
А ты - Пракситель. И в меня влюблён.
Да потому что я - гетера Фрина.

Картина Апеллеса предо мной.
На ней я - Фрина, в виде Афродиты,
Из моря выходящей. За спиной
Толпа зевак. И двор, плющом увитый.

Нет, это не картина. Это явь.
Я в дворике, где гроздья винограда
Со стен свисают. Здесь твоя семья
И мастерская. Как я видеть рада

Твою работу, скульптор дорогой!
Ты отсекаешь лишнее. И мрамор
Уже не просто мрамор. Он другой.
И под рукой рождается не драма,

А чудо бесконечное - любовь:
Пракситель-Фрина. Красота-искусство.
Бессмертье к вам приходит вновь и вновь,
Наполненное настоящим чувством.
* * *

Свиридов. Романс... Шенигин. Журавли

Свиридов. Романс. И на чёрном - пунцовые строки.
На фоне луны - журавлиные тёмные крылья.
И плачет душа у Поэта. Он стал одиноким,
Когда потерял ту, которую Боги любили.

Простился с душой, как прощаться умеют лишь дети -
Так искренно, нежно, с такой неизбывною болью!
Он очень устал. Ему грустно живётся на свете
С тех пор, как простился с великой отцовской любовью.

Летят журавли, шелестят по стихам Николая.
И грустная музыка сердцу скорбящему вторит.
И красные буквы на чёрном - в плэйкасте пылают,
И словно бы тише становится горькое горе.

Летят журавли над полями, над древнею былью.
Они к нам вернутся... Скажите, вы их не встречали?
О, если бы все так детей беззаветно любили!
То не было б в жизни такой неизбывной печали...
* * *               

Арго

"Что ж, в конце концов, путь - вся цель гребцов.
Вот что нам открыли зимы с вёснами..."
                Слова из песни...

Я слышу зов прекрасной песни
И аргонавтов голоса.
Что в мире может быть чудесней,
Чем моря синие глаза,

Чем ветерок хороший - в парус,
И путь в далёкие края?..
В награду путникам досталась
Любовь. И радость бытия.

Они поют, и мне понятно,
Что значит, жить. И живу быть.
Достигнуть цели - так приятно!
Не менее приятно - плыть...

Важней - само движенье к цели.
Преодоление преград...
Достичь всего, чего хотели,
Дойти. Не повернуть назад.

Они дошли. Они допили
Той жизни терпкое вино.
А были счастливы? Да, были!
Все вместе, рядом. Заодно.

Да, дух товарищества может
Творить порою чудеса...
И мне мелодия поможет
Друзей услышать голоса...               
* * *

Весенняя Байла-Морена...

Вот уж простились с Вьюгой, дикой, красивой, снежной.
Здесь мы теперь с подругой, непостижимо нежной.
Вкрадчиво-тихий шёпот веток, набухших почек…
Мы  не даём зарока  спать в колдовские ночи…

Долго так снилась! Не торопилась. Ждали её мы страстно.
Ждали, и не напрасно! Как же она прекрасна!
К чёрту метели! Мы так хотели, чтоб, зазвенев капелью,
Нас подняла с постели. И ручейки запели…

Как же неосторожно смотрим в озёра – очи.
Смотрим, но невозможно знать, что она пророчит.
Сильно, надёжно, смело  все загражденья рушит.
В плен захватить сумела  наши сердца и души…
* * *

Лунная соната

Простое сочетанье звуков,
Но как мелодия чиста …
Летят над клавишами руки
И возникает Красота.

Лицо в порыве вдохновенья
Прекрасней лика божества –
Светло до самоотреченья,
До колдовства, до волшебства.

Горят невиданные свечи,
И явь сливается с мечтой.
Холодный день сменяет вечер
Загадочною чернотой.

Всё исчезает вдруг куда-то,
Дымят сожжённые мосты…
И только «Лунная соната».
Мечта. И свечи. И цветы.
* * *

Нарисуй мне, художник...

Нарисуй мне, художник,             
Этот дождь за окном,
Эти блеклые краски
Уходящего лета.
Нарисуй мне, художник,
Молодое вино,
Что искрится в бокале
Изумрудного цвета.

Нарисуй мне на память
Полевые цветы,
Что приветливо смотрят
Голубыми глазами.
Нарисуй мне, художник,
Воскрешенье мечты,
Что не смыть, не ослабить
Никакими слезами…               
* * *

Одинокий Пастух... инстр. муз.

О чём ты грустишь, одинокий пастух?
Всё лето в горах. Вдалеке от любимой.
Лишь звуки свирели ласкают твой слух
И ветер поёт тебе неутомимо.

О чём он поёт? О любви? О весне?
А может, о вечности? О мирозданье?
Простые напевы звучат в тишине.
Им вторит седой Джомолунгмы дыханье...
* * *

Портрет Неизвестной. Крамской...

Красавица и умница. Богиня!
В глазах неутихающая грусть.
Скажи мне имя. Ну, хотя бы имя?
Всё тайна. Просто тайна. Ну и пусть!

Портрет писал художник, и, конечно,
Он был в тебя безудержно влюблён.
Иначе бы не смог вот так, навечно
Твой нежный образ быть запечатлён.

Холодный Петербург. Карета. Утро.
Куда же ты в такую рань, мой свет?
Седой туман. Немного перламутра.
Неласковый и слякотный рассвет...
* * *

Такое телепатией зовётся...

Ты слышишь. Ты умеешь меня слушать.
Ты снова здесь, у моего причала.
Мелодия, что греет мою душу,
Сегодня вновь в эфире зазвучала.

Она внезапно ночью разбудила,
Уснуть мне не давала до рассвета.
Я с ней с утра в стихиру приходила,
Но молча, мною, песня была спета.

И вот теперь я слышу эти звуки,
Но наяву, не мысленно... И плачу.
Ну, как - мне объясните! - по науке...
Как по заказу... Это что-то значит?

Включаю и... спокойная, родная,
Не в голову, а прямо в душу льётся...
Не говорите. И сама я знаю,
Такое... телепатией зовётся...
* * *

Чарiвна скрипка... Нiна Матвieнко...

Самые тонкие струны в сердцах задевая,
Нежная песня, слезу высекая из глаз,
Льётся и льётся. И я, обо всём забывая,
Молча рыдаю. Я чувствую - здесь и сейчас -

Это моя недопетая песня о скрипке,
Это душа моя голосом Нины поёт.
Это во мне, позабыв про покой и улыбки,
Песня любви в опечаленном сердце живёт...
* * *

Картина...
«Подсолнухи. Семья», 2014. Шенигин Н.А.

Картина художника. В ней энергетика чуда.
В ней то, чем художник сумел оживить полотно.
Казалось бы, нечто, пришедшее вдруг ниоткуда,
Вселилось в то чудо, и стало бессмертным оно.

И каждым мазком, и любыми оттенками красок
Художник не просто писал. Он творил волшебство.
Здесь нет раболепства. И нет королей или масок.
Здесь только художник. И свет от картины его.

И смотришь... чем дольше, тем ярче она и сильнее.
Нельзя оторваться. И хочется плакать и петь.
И хочется, очень, подольше стоять перед нею,
Чтоб светом  и силой её напитаться успеть.

Творенье живое. Писал удивительный мастер.
В картину вложил он частицу бессмертной души.
Ты смотришь... и чувствуешь - ты до конца в её власти.
Подсолнухи. Просто картина. А как хороши!

Художник - философ. И столько рождается мыслей!
Кусочек России на этой картине простой.
И полнится сердце волнующе-трепетной высью.
И полнишься ты величавой её красотой...

Подборка - 2
Вера Аксёнова 2
А не яйцо от Фаберже,...

- Холодный дождь стучит по крыше.
Промозгло. Холодно. Темно.
"Полковнику никто не пишет".
И мне не пишут. Так давно!

Читаю Маркеса. Тоскливо.
А впрочем...жизнь, какая есть.
Луна взирает сиротливо
На мой покой... сейчас и здесь...

Покой... какой-то невесёлый.
Нерадостный. Сродни смертям...
- Ну, что ты, крошка?! Право слово!
Пошли тоску свою к чертям!

Встряхнись! Открой окно. И свежесть
Вдохни всей грудью! И запой.
Не думай, что пропала нежность,
Что... вон сосед ушёл в запой.

Тебе-то что?.. Смотри, сегодня
Нежаркий, не холодный день.
И пусть, как в праздник новогодний
Оставит сердце дребедень.

Не думай, что тебя не любят.
Ну, что ты? Кто-нибудь да есть,
Что вспоминает и не судит.
Пусть не сейчас, и пусть не здесь.

Такого просто не бывает,
Чтоб не любил. Нигде. Никто.
Пока душа твоя живая,
Летать умеет за мечтой,

Она сумеет воплотиться
В какой-то сказочный сюжет.
Не забывай, что ты... ты птица,
А не яйцо от Фаберже,
Красивое, но... не живое...



Адажио. Джацотто Альбинони


Мои любимые минуты перед сном.
Включаю музыку. Ложусь в одной рубашке.
И всё. Я в сказке. Тихо. В комнате темно.
Лишь на окне мои любимые ромашки -

Под лунным оком так таинственно блестят
В хрустальной вазе. Безыскусны и красивы.
Мои ромашки вместе с музыкой грустят,
Со мною вместе. Так нежны и молчаливы!

А звуки музыки то громче и сильней,
То тихо плачут, и от слёз как будто тают...
От них на сердце то светлее, то больней.
Они то рядом, то куда-то улетают,

То взмоют в небо, то заплещутся в окне.
И то восторгом сердце вспыхнет, то застонет...
Они живут. Живут загадкою во мне...
Звучит Адажио. Джацотто Альбинони...



Музыка сердца в ночи... Байла-Морена...

Музыка сердца в ночи и светла, и тревожна.
"Байла Морена" звучит. Устоять невозможно.
Там, за окном тишина. Ветер шторы целует.
И голубая луна с нами вместе танцует.

С нами! Со мной, и с тобой. Мы как будто бы рядом.
Ты, мой любимый ковбой, с ярко-пламеннным взглядом.
Нет, это всё не во сне. Ты меня обнимаешь.
Как это нравится мне, ты, конечно, не знаешь.

Будем с тобой танцевать до конца. До рассвета.
Будешь меня обнимать. Наша песня не спета!
Кончится музыка - включим. И снова... И снова!..
Сказки под "Байла Морену" чудны!.. Право слово!..


И снова... Неизвестная Крамского

У каждого из нас своя мечта.
Своя любовь. И свой"Христос в пустыне".
Бессмертна и всесильна красота.
Она мечта. Тогда зачем ей имя?

Ты видишь на картине идеал,
Хотя... хотя там женщина земная.
И всё ж... кого художник рисовал?
Кого? Зачем вам? Он сказал: "Не знаю.

Да, я её не видел никогда.
Не знал я с ней ни встречи, ни разлуки.
Но образ этот жил во мне всегда.
И обрекал на радость и на муки".

Кто прототип? Грузинская княжна?
Жена ростовщика иль куртизанка?
Неважно - кто. Художнику нужна
Такая вот. В душе... Пусть иностранка

Или славянка. Это всё равно.
Художник без мечты - поэт без Музы...
Холодный дождь стучит в моё окно.
И так темно... без этого союза.

Поэт, художник... В доме тишина.
На сердце грусть от призрачной капели.
Нет главного по жизни полотна.
Поэмы нет. Создать мы не успели

Того, что самым важным назовут.
Души твоей и рук твоих творенье.
А там... тебя к ответу призовут:
Где главное твоё стихотворенье?

Зачем ты жил? С кем спорил? С кем дружил?
О чём твои любимые созданья?
Кого ты обижал? Кем дорожил -
На пройденных дорогах мирозданья?

Спеши, Поэт! Художник мой, спеши!
Создай, что можешь, для чего есть силы.
Ты выстрадал портрет своей души,
Изобрази его, как видишь, милый...


Музыка в ночи...

Снова этот сон приснился мне:
Старый дом,балкон,камин,свеча...
И твоя улыбка при луне -
почему мне снится по ночам?

Этот сад, скамейка и сирень.
Я ведь никогда здесь не была.
Но приснилось...
       Голова... Мигрень...
Я держусь за краешек стола,

А в руке письмо. Казённый штамп.
Боль в груди... Кто б поддержал меня?
Только вдруг... исчезла пустота,
Ты влетаешь, шпорами звеня!

На руки - и кружишь! Боже мой!
Счастья моего не передать!
Но письмо?!.. Ошибка! Я живой!
Я с тобою, здесь, моя Звезда!..

А потом... обнявшись... у стола...
Долго-долго... смотрим и молчим...
Я от счастья чуть не умерла!..
Сон мой - сказка... Музыка в ночи...


Коль ты Поэт...

Мы на одном горим огне.
В едином пламени сгораем.
А это жизнь! И мнится мне,
Когда лишь тлеют - умирают.

А мы горим! Да, мы горим.
И раздуваем наше пламя.
Без страха с жизнью говорим
Своими громкими стихами.

Молчать? Зачем? Ведь ты поэт.
В тебе любовь и чувство слова.
Дари же людям яркий свет...
И не дано тебе другого,
Коль ты Поэт...



Мы сами рисуем

               
Мы сами рисуем свой мир,               
          Создаём свои сказки.
На чьих-то полотнах
           весёлые, яркие краски,
На чьих-то  - абстракция:
           петли, углы, закорючки,
То вспышки огня,
           то нелепые странные штучки.
Есть просто холсты
           в чёрно-белом, обыденном цвете.
Есть – море, цветы
           и горячее солнце. И дети.
Бывают картины –
            чисты и нежны, как невесты…
На выставке судеб
            для каждой отыщется место.


На белых клавишах рояля...

На белых клавишах рояля
Роскошно пламенеет роза.
Ей там удобно? Нет, едва ли.
На лепестках росинки – слёзы.

Но сочетанье: - белый с красным –
Так притягательно для взгляда!
Так восхитительно прекрасно!..
Одна. На белом. И не надо

Других цветов. На глади клавиш
Она нежна и одинока…
Цветок любви, ты сердце плавишь
В своём стремлении высоком -

Нести восторг и радость людям,
Себя по капле отдавая.
А мы… хотя бы помнить будем?..
Смотрю – и сердце замирает

От бесконечного восторга,
От красоты непостижимой…
Завянет роза. Но надолго
В сердцах останется любимой…


Спасибо, музыка, тебе...

Когда мне плохо, в мир мелодий ухожу.
А хорошо - спешу я в тот же чудный мир.
Тебя я, Музыка, люблю. С тобой дружу.
Ты для меня одна отрада. Мой кумир.

С тобой печали уменьшаются вдвойне.
С тобою радость вырастает до небес.
Лишь только звуки возникают в тишине,
Я попадаю в мир невидимых чудес.

Моя мелодия полна полночных грёз.
Моя мелодия подобна божеству.
Она мне дарит столько слёз! Счастливых слёз!
И я живу. Не выживаю, а живу!

Спасибо, Музыка! За то, что ты жива
В моей душе и в душах всех друзей моих.
Да, ты жива. И ты всегда... всегда права.
И лишь с тобой живёт мой каждый новый стих.

Спасибо... Музыка... Тебе...


Седой скрипач...

Седой скрипач сидел на камне, у реки.
В глазах то грусть, то неприметная улыбка.
О днях печали, одиночества, тоски
Негромко пела его старенькая скрипка.

И было в пенье его скрипки волшебство,
Что завораживало, слёзы вызывая.
Играл скрипач. И было больно за него.
Талантлив! Слушаешь - и сердце замирает,

А слышит кто? Лишь лёгкий ветер да волна.
Да где-то там, под облаками птичья стая...
И, глухо всхлипнув, вдруг застыла тишина,
Последний звук в звенящем воздухе растаял.

Скрипач задумался. Он вспомнил - полный зал,
И сотни глаз - туда, на сцену, устремлённых...
Он говорил смычком... Но он не всё сказал.
И пела скрипка. Громко пела для влюблённых.

Но были в зале те, любимые глаза,
Для них одних его душа, как скрипка, пела...
Скрипач поднялся с камня. Горькая слеза
Из глаз, рукой прикрытых, всё-таки успела

На грудь скатиться. Ветерок подул сильней.
Из голубого небо стало грустно-серым...
О, как хотел он хоть на миг, но рядом с ней...
А Небо... Нет, их встречи Небо не хотело...
 


© Copyright: Вера Аксёнова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114062006337



Спасибо, Вера, за выставку жизни! И за Байла Морену! Всего доброго! Тёплого дня!
Татьяна Беклемышева   13.08.2014 07:04   •   

Таничка, спасибо за понимание, за неравнодушие... Спасибо за то, что ты есть... И тебе всего самого доброго... С теплом...
Вера Аксёнова 2   13.08.2014 07:08