Встреча

Последний крик осенней моды –
модельный чёрный макинтош.
Под ним ношу я финский нож –
залогом уличной свободы.

Попы, воры, калеки, шлюхи –
обычный городской пейзаж.
Здесь купишь всё и всё продашь.
С ума сойти от этой скуки!

Под вечер сумрак кабаков
и свет роскошных ресторанов –
приют усталых уркаганов:
от щипачей до шулеров.

А утром – полная тоска.
Ни от любви, ни с перепоя
играть в злодея иль героя
не поднимается рука.

Одно приятно – нынче я
не зря свечу побритой рожей –
та, кто мне всех других дороже,
уже в пути, в мои края.

Вокзал под утро так уныл.
Из чрева стылого вагона
на плоскость грязного перрона
течёт поток угрюмых рыл.

И ширмачи под фетром шляп,
в плащах широкого покроя,
в толпе работая по двое,
трясут богатеньких растяп.

Смотрю и тихо наслаждаюсь
их виртуозною игрой…
Я сам, понятно, не святой,
хотя давно в отставке, каюсь.

Вот, наконец, иссяк поток
сошедших добровольно граждан,
и поезд окружила стража –
особых дел жандармский полк.
 
Из зак-вагона в спецсостав,
стоящий на соседней ветке,
всех провели, пришпилив метки
стальной заклёпкой на рукав.

Глаза в глаза – в сто крат больней…
В суконном сером одеянье,
мне улыбнулась на прощанье
та, кто мне всех других родней.

19.06 2014