Поэты шли по улице

Поэты шли по улице
и тут вскрикнул один:
Господа!
Я за некрасивую поэзию!
Стихи должны быть хуже гильотин!
Я За ту,
что в течении многих лет
стыдливо не прячется
за транспортом
" я горд собою,потому что поэт"

Я не люблю стихи,
что выводятся перьевыми ручками
на белоснежном листе
бумаги,
во мне живут строки,
что вывел другой поэт
на манжетах своей рубахи.

Из его старого пера выходили кривые буквы,
каждая небрежный росчерк или случайный взмах,
такие стихи были кислее клюквы,
такие стихи-кислота в веках.

Я ненавижу стихи,
рожденные уютным кабинетом,
где окна заклеивают ближе к холодам,
я преклоняюсь перед строфами грязных кабаков,
что посвященны чужим городам.

Его не увидишь в музее и сквере
он пьет вино Каберне
и сомневается в вере
говоря с портретом Монэ.

Он бесславен и ироничен,
он мёртв-вскричал тот-
он тень!!!
Поэты идут по улице в чёрных потёртых пальто и шляпы у них
набекрень.