Нательный крест с груди слетел,
Осталась только цепь на шее…
И всё не так, как я хотел
И утро ночи не мудрее.
Хоть седины почти, что нет,
А бес уже стучится в рёбрах.
Густеет мрак, слабеет свет,
И жизнь, прищурившись недобро,
Взяла не в шутку в оборот:
Я чую этот взгляд затылком,
Как ствол, в свой искривлённый рот
Вставляя горлышко бутылки.
Но мне нельзя во тьму уйти;
Мне надо на Земле остаться.
Я мысленно твержу: прости,
Я постараюсь не сломаться.
Пусть бьёт под дых и по лицу,
Не вечно же судьбе глумиться.
Но, всё ж, Христу, а не Тельцу
Я научу тебя молиться.
СЫНУ
© Copyright: Игорь Шведов, 2014
Свидетельство о публикации №114061805308
Свидетельство о публикации №114061805308
Рецензии