Я леплю...

Я леплю человечков, из глины карьерной, без грехов,
без уродств, и с напутствием веры пионерами в жизнь
отпускаю тревожно, та - художник, а этот с мечом
вжатым в ножны, по трамвайным путям, что скучают
годами по забытым звонкам и желательно в мае,
провожаю в сады нашей жизни вишневой, ей мольберт,
у них дети, взрослеют до школы, он идет со щитом,
прямиком в генералы, только краска слетает, и,
кажется, мало, лет прошло… Но – грехи, много
трещин на теле, то, что дал, не смогли уберечь, не хотели,
он – с дырой от медали, нетвердой походкой, в магазин,
размываясь паленою водкой, у нее – нету красок,
но все же рисует – на холсте ржавым цветом, стирается,
дует, добавляя себя, чтоб насытить оттенком,
поцелуем оставшись на памяти… Стенки
у карьера повыбиты, глины немного, только дети,
как голуби, ждут у порога, и фигурками
Ангелов смотрят из пЫли… Чтобы их берегли…
Чтобы просто… любили.