Художник

Это было обычное городское утро,
Слегка пасмурное, свет солнца угас.
Стоял художник в старомодном костюме
И рисовал извечный банальный пейзаж.

На старом, как костюм художника, мольберте
Белизной своей лист чистый радовал глаз.
Тихонько появлялись многоэтажки, ветки
Деревьев, что склонились как-то враз.

Мост кованый, свисающий над речкой,
Прохожие, что мимо дружно шли
И первые, что талый снег прорвали,
Ещё совсем невзрачные цветы.

А люди мимо проходили, пробегали –
У них и без художника дел было позарез.
Лишь единицы быстрый взгляд бросали
И в шляпу круглую кидали жесть.

А он с достоинством всё принимал – не нищий,
Он просто делал то, что требует душа.
Посмотрит так, словно в толпе кого-то ищет
И поправляет ветхий серый шарф.

Я наблюдал за ним, но не решался
Поближе подойти и поглядеть,
А только издали, чуть замешавшись,
Старался за его работой подсмотреть.

Но вот художник что-то вдруг увидел,
Как будто то, что он искал в толпе,
Пейзаж с мольберта снял и с дерзким видом
Какую – то затеял канитель.

Я подошёл поближе – любопытно!
Мне было интересно посмотреть,
Что же художник там увидел,
Что вдохновением проникся весь?!

Но что это?! От удивления я вскрикнул,
Ведь на картине ломаные линии, круги,
Какие-то размазанные капли,
Похожие на те невзрачные цветы…

-Простите! Что это? Я вас не понимаю!
Что выделил художник из толпы?
А он мне улыбнулся и кивает:
-Голубчик дорогой, да это - ВЫ!