Вечер опускается на плечи.
И не гонит стынущую кровь
Ночь туда, где тянется навстречу
Пламень романтических костров.
Дрожь уходит медленно, как пена,
Не оставив ровно ничего.
Страсти остывают постепенно,
Их продлить навек исключено.
Бередить никак не хочет поиск
Время, отлежавшее бока.
Видимо, ушёл веселый поезд
Жизни, прогудев издалека.
Посмеялся и унёс стоп-кран свой,
Радостно колёсами звеня…
Тем желанней тихое пространство
В сумерках угаснувшего дня.
2010
Остылость
© Copyright: Иван Парамонов, 2014
Свидетельство о публикации №114061802570
Свидетельство о публикации №114061802570
Рецензии