Стихи

У кого-то живут стихи,
У кого-то они молчат,
Как отпущенные грехи,
Все на полочке вряд стоят.

У кого-то стихам уют,
Белый лист и карандаши.
А кому-то они поют
О пространствах его души.

У кого-то стихам покой,
Черный кофе и круассан.
И кого-то они домой
Провожают, и в небеса.

У меня не живут стихи.
Убегают и молча ждут.
И опять за куском строки
Я встаю и за ними иду.

Ну зачем им играть со мной?
Сколько можно? Оставлен дом.
И за каждою их строкой
Я опять за новым углом.

Я не раз говорила - "Нет"
Сколько думала- "Все! Молчать!"
Но опять за стихами вслед
Начинаю тебя искать.

А они приведут в твой дом,
Перепрыгнут за твой порог,
Им тепло и уютно в нем,
Я держу их за кончик строк.

А они говорят, что им
Можно все, и масло прольют.
А я им говорю-"Пошли,
Мы здесь на пару минут.

И не надо вам здесь бузить!
И не надо вам лезть в тетрадь!
Вам бы что-нибудь натворить!
Вам бы что-нибудь поломать!"

Они скачут по потолку,
Я на краешке стула сижу,
Ну вот что ты скажешь стиху!
Даже если я ухожу,

Часть меня остается здесь.
Кто-то должен за ними следить,
Им же надо-же что-то есть,
Им же надо-же что-то пить!

Ну вот так и живем теперь.
Я и здесь нахожусь и там.
Может самая главная дверь
Открывается лишь стихам?