Гроза

Вспышка молнии. Отсчёт.
Гром гремит.
Идёт расчёт.
Пять секунд, быть может шесть.
- Далеко гроза?
- Да, время есть.
- Время? Для чего?
- Для жизни.
- Что? О чём ты? Поясни же!
- Это всё не важно, друг.
Собирайся в путь.
- Какой, чёрт, путь?!
- Собирайся! Нам нельзя тянуть!
- Чёрт возьми, ты можешь объяснить?
- Хочешь правды?
- Да!
- Лови же нить.
Сядь, послушай, не спеши.
Там гроза? Не важно,
Ты же жив пока что...
Ладно, слушай,
Понимай.
Помнишь ту историю от Викка?
Парня, что со светлым ликом.
Он ещё любил носить пальто.
- Ну, допустим, помню. Дальше что?
- Вот, история та - правда...
- Ой, да брось! Ну что за ерунда?!
- Да, конечно, ты не веришь, да!
Но подумай сам ты, погляди вокруг!
Ты слышишь этот чёртов звук?
Слышишь - капли падают на землю,
Словно прожигают там асфальт.
Ты не веришь, не приемлешь,
Думаешь, что я сошёл с ума!
- Успокойся...
- Как мне быть сейчас спокойным?!
Я уже почти покойник!
Я покойник, да ты тоже!
Чёрт!..
А, ладно, что же...
Всё равно нам ничего
Не исправить. Всё равно...

Вспышка молнии. И взрыв.
Раз - и нет Земли...