Стены

Тусклый свет зажигалки, лениво освечена комната,
Дым притворился гадким. Густые его волокна
Танцуют тенью на стенах. Я здесь одинокий путник
Потерянный. Холод по венам мне  поднимает ртуть.
Кто я среди этих красок? Который мазок на терпком
Холсте или в этой сказке я остаюсь еще блеклым.
Мальчиком среди взрослых, не действием а прелюдией.
Сеном среди колосьев…под косами острых судей.
Волком гонимым псами…или съеденной волком
Собакой, немыми устами. Разбитым в доме окном.
Жизнь к нам приходит однажды, гордо, но благоговейно.
И нам, почему-то, страшно от жутких ее откровений.
И нам, почему-то, жалко, если уходит с пустою
Котомкой. Мы свечи огарок…лишь копоть на стенах струею
Оставим мы в этой комнате. Где всё от того, что мы были?
Где суть в этом липком холоде, в котором однажды жили.
Стены питали мысли, стены помнят о многом…
Как памятник нашего смысла остаются когда мы уходим к Богу.