Что-то не то творится

Что-то не то творится  и в нас, и вовне,
власть отдаём богатому, но плебею;
подлость людскую я в жизни познал вполне,
но всё равно привыкнуть к ней не умею.

Нашим политикам, жизнь показала, цена,
как говорится, копейка, а выглядят все – помпезно.
Ах, как порой послать их мне  хочется на
три всем известные буквы, да бесполезно.

Вот и брожу, вдоль моря, судьбу кляня,
жизнь, что ни год, становится хуже, хуже;
вышел поэт недюжинный из меня,
да никому сегодня поэт не нужен.

Впрочем, живу не хило, живу, как бог,
даже шутить изволю: –  Не жизнь – умора!.. –
Как подорожник селится у дорог,
так поселился я в Ялте, чтоб жить у моря.

Что-то подобное Бродский давно сказал
нам о провинции, прячась в ней от гоненья:
в баре всегда мне рады, где морвокзал,
что ещё надо поэту для вдохновенья?

Надо с душой своею в согласии быть,
надо предать всё низкое духовной казни:
все себялюбцы убавят и нрав, и прыть,
все подлецы остынут в вакууме неприязни.

Эту риторику зря ли пустил в стихи?
Зря ли строка взбрыкнула, будто кобыла?
Что до лирической, благостной чепухи –
это не для меня, проходил уже, было…