Говоришь Я простила...

Говоришь: «Я простила…»
Но сердца кусочек
Какой-то не милый,
Его кто-то точит.

Говоришь: «Отпустила…»
Но слово слетает:
Какой он постылый,
Какой негодяй он.

Как трудно с ним было,
Как злом тебя ранил…
Нет, ты не забыла –
Помнит всё память.

Говоришь: «Я простила…»
Но слово, как бритва,
А значит обида
Ещё не забыта.

Спрятана где-то
Под слоем далёким,
Подальше от света
Корень тот горький.

Но вырастут ветви
Из горького корня –
Обида не стерпит,
Не будет спокойна.

И рано иль поздно
Польётся рекою,
Стремительной, грозной,
Затопит собою.

И ты не успеешь
Поставить плотину.
Зачем же ты сеешь
Не зёрна – мякину?
 
Говоришь: «Я простила…»
Но слово, как бритва,
Говоришь: «Я забыла…»
Но горечь разлита.

Приди на Голгофу,
Где Бога распяли,
Где боли так много
И слёз, и печали.

К кресту прикоснись
И послушай душою
Слова, что Иисус
Говорил нам с тобою:

«Прости им, Отец,
Что творят и не знают.
За них этот крест
Я, Отец, принимаю».

Ты там у подножья
Сложи все обиды.
Тогда только сможешь
Любовь ты увидеть.

Сердце свободным
И радостным станет.
Возможно всё Богу –
Он боль ту достанет.

Скажешь: «Простила
И снова люблю я,
Кровь душу омыла.
О!  Аллилуйя!

Из сердца польются
Слова примиренья
И в сердце вернутся
Любовь и прощенье.

Не скажешь: «Плохой он…»
«Несчастный…», - ты скажешь.
Любовью покроешь,
Боль его перевяжешь.

В молитве горячей
За душу родную,
Ты тихо поплачешь,
Не злясь, не ревнуя.

И Бог милосердный
Даст счастья и мира.
В любящем сердце
Нет места обидам.
Г. Мерзлякова