о правде

в квадратах окон, луной очерченных,
нет честности, друг, только пыль и суетность.
нет смысла в зазубренных, нет света в невстреченных,
нет правды открытой, лишь гнилая будничность.
вся правда твоя в придорожных рытвинах,
давно затравленных да нехоженных.
вся правда в лицах, порою искренних,
порою ставших грязными рожами.
вся правда в словах, между строк прочитанных,
но чаще умолчанных, недосказанных.
вся правда в глазах, сном ли, смертью закрытых,
вся правда в руках, за спиною связанных.
она всюду шепчет-кричит на развалинах,
оставленных болью, войной, горем.
она вопит, но всегда неуслышана
за гулом толпы и щелчками затворов.
и меньше её в тьме энциклопедий,
чем в головах, что сбелила проседь,
чем в битой посуде домашних трагедий.
она - в полутьме, между "до" и "после".
ищи - не ищи - всё забудется, стопчется,
покроется пылью в серых извилинах
и будет и дальше она корчиться.
такая непонятая. нелюбимая.

а ты всё иди и считай квадраты,
луною подсвеченных пыльных окон.