Мне холодно, холодно, холодно,
И руки мои не согреть...
А в небе все кружатся вороны,
Охотясь на скорую смерть.
О, как же нелепо, и странно,
И сладостно мне умирать!..
Со мною на поле на бранном
Погибших - великая рать.
И страшные бледные лица
Средь стали и крови видны.
Здесь некому больше молиться.
Здесь бог лишь один - бог войны.
Но каждый из нас пред уходом
В неведомый призрачный рай
Поклялся, что с новым походом
Вернется сюда, в этот край.
О да, мы вернемся с закатом,
С последним багряным лучом.
И каждый из нас, если надо,
Судьей будет - и палачом.
Пусть холодно, холодно, холодно,
Пусть руки уже не согреть...
Пусть в небе все кружатся вороны...
А нам не страшна даже смерть.
Вороны
© Copyright: Кира Сорокина, 2014
Свидетельство о публикации №114061609831
Свидетельство о публикации №114061609831
Рецензии
Удивительно, почему такой сильный стих никем не замечен?
Хотя, трудно коментировать такое, что бы не впасть в баян.
Вера Иванова 2 03.02.2015 10:29 • Заявить о нарушении
Хотя, трудно коментировать такое, что бы не впасть в баян.
Вера Иванова 2 03.02.2015 10:29 • Заявить о нарушении
ой, из меня вообще плохой комментатор - одними и теми же эпитетами бросаюсь). А вам спасибо!
Стих этот, мне кажется, многими воспринимается поверхностно, как мистическая фантазия, каковой он на самом деле не является. Но сейчас - пусть так. Приблизительно цитируя Уайльда,"иногда я боюсь, что меня таки поймут правильно".
Кира Сорокина 05.02.2015 19:50 Заявить о нарушении
Стих этот, мне кажется, многими воспринимается поверхностно, как мистическая фантазия, каковой он на самом деле не является. Но сейчас - пусть так. Приблизительно цитируя Уайльда,"иногда я боюсь, что меня таки поймут правильно".
Кира Сорокина 05.02.2015 19:50 Заявить о нарушении