В горах гроза... Иль так вот грезится

***
В горах гроза…
Иль так вот грезится
Свече,
             что сумраком больна,
Когда Господь в печальной ризнице
Задумчив, словно сатана.
Легко,  –
                как свет, –
                ступай на цыпочках,
Цедя ромашковый настой.
Останься девочкой улыбчивой
Ещё, как минимум,  – на сто.
Я глупый выдумщик.
Наверное.
Так что ж, любимая, теперь?
Законопаченная нервами
Душа моя –
                на что  –
                тебе?!
Она,
Измученная фразами,
Как избалованный ноктюрн,
Похожа на мечту заразную,
Которой привечают дур,
С которыми, 
                ходить по гравию,  –
Одно мученье.
Лучше пить!
Не то, что б дуры мне не нравились,
А не поймёшь:
Быть иль не быть?
А ты, а ты  –
             мой свет на цы-поч-ках!
Цеди ромашковый настой!
Останься девочкой улыбчивой
Ещё, без малого, на сто.
В горах цикады, грех им, цыкают:
Не по нутру в стекле рассол…
Да кто Ты, кто вращает циркулем,
Кто даже в гости не зашёл?!