По осям колесницы продлю горизонт,
Словно вектора луч бесконечный.
Теплые плечи с запахом моря, завитки у виска - сон.
Поглощаемый временем, как Вавилон в Междуречье.
Нега беззвучия бьет уже по вискам,
Будто пытаясь вытеснить важное.
Но:
- Я никому его не отдам... -
Шепчут губы отважно.
Важное... важное...
Как самолетик бумажный,
Самое-самое. Хрупкое.
Будто вчера за порог шагнувшее.
В самом сердце налажены
Пути эти прутиками
И оно стучит азбукой Морзе:
- Нет, не минувшее.
Это закат.
Снова, какой-то там сотнями считанный.
Кино уходит в прокат.
А память - на жесткий. Байтами, битами...
Длинная полоса вдоль синего моря,
Небо расчерчено геометрией одиночества...
То ли ветер облака гонит,
То ли вращение Земли, ее Высочества...
То ли огонь сжигает воздух,
То ли воздуху нужно тепло...
Уже ночь... Улица. Фонарь потух.
Аптека за углом. И осколков тишины звенящее стекло.
сон
© Copyright: Елена Тихова, 2014
Свидетельство о публикации №114061600695
Свидетельство о публикации №114061600695
Рецензии