Когда утром суёшь голову под холодный дождь,
и тебя до каждого позвонка продирает дрожь,
должен бы вскричать, изгоняя ночь:
жизнь только начинается, старая, врёшь!
но ты ждёшь этого начала, ждёшь,
пока, стуча зубами, не поймёшь,
что молчит твой внутренний голос - не проведёшь,
а без него, как ни старайся, не разберёшь,
в коня тебе такой корм или мимо сплошь -
ведь, не втемяшишь ему, что и так сойдёшь -
мимо рта ложку не пронесёшь -
правдой так и не становится ложь,
хоть её и много раз произнесёшь...
краску на свой манер не разведёшь,
насекомым чужой век не проживёшь -
не блоха, ведь, не клещ, стрекоза или вошь -
а тогда и суетиться чего ж...
но прекратятся ряды не лиц, а рож,
когда дойдёт, что ежа голыми руками не возьмёшь.
Когда утром суёшь голову под холодный дождь, и теб
© Copyright: Марк Философф, 2014
Свидетельство о публикации №114061606294
Свидетельство о публикации №114061606294
Рецензии