Поют мне птички, что в неволе
закрыты в клетках наших тел,
ты молвишь о любви о боли,
моя же муза не у дел.
Я врать не буду,
я скучаю,
хоть тут меня обнял герой,
меня он будто распечалил,
и мне он будто очень свой.
Он говорит:
«Читать хотел бы,
когда напишешь обо мне».
А что писать?
Я знать не знаю..
Я болен, по уши в говне,
мной выпито чуть больше нормы,
осуждена по всем статьям,
в горах горланят гордо горны,
о том что тут я,
а ты там.
Мне б изрывать тебя из сердца,
чтоб ты не портил мне июнь,
но нараспашку бредит дверца,
душевных оголённых струн.
Заткнись, уйди, приди, останься,
тут как поймешь чего нужней?
Наверно Олечка не парься..
наверно Олечка забей.
Поют мне птички, что в неволе
© Copyright: Ольга Киба, 2014
Свидетельство о публикации №114061604263
Свидетельство о публикации №114061604263
Рецензии