Так мало дней, которые мы помним,
Они цветут в сознании кустом.
Седая жизнь им - праведный эпоним
И скорбь грешная в сердце холостом.
Так мало их.
Но в них такая сила,
Что зарастет любой в стволе надлом.
Так что же им, чтоб сердце разлюбило,
Под корень ветки вырвать топором?
Оставив ноль, ничтожной скорби кроме,
Они бегут, разбрызгав свою прыть.
Лишь жар в груди.
Но пар костей не ломит.
И сотни дней, которых не забыть.
23.11 19/4/14 ;
память
© Copyright: Елизавета Новак, 2014
Свидетельство о публикации №114061603732
Свидетельство о публикации №114061603732
Рецензии