Алексей Селиванов. Клочок земли непаханой

Клочок земли непаханой.
   Дорога.
Аппендиксом за Мишкиной избой.
Живу,
Домой вернувшись,
Я у бора,
Где дух смолистый,
Запах боровой.
Здесь не пахали в прошлом,
позапрошлом.
Арбузы зреют,
А земля – подошва,
Песчаный склеп.
Тут всё, как прежде, было,
И также сивая стоит и спит
кобыла,
Но только в круге новом.
Вот дела.
Ждала меня тут девушка, ждала,
Не дождалась,
Бурлацкому дала
И понеслась
вперёд
И бестолково.
А Бог
за это мне
в подглазье
по подкове.
И речь, мне не понятная, звучит,
Не только речь –
Мне не понятно слово,
Что значит «клёво» жить,
А не "хреново",
Как мальчик, чебурашечка кричит.
Что значит – тридцать лет не видеть хаты,
А думать о ней прошлым и лохматым.
Светёлка моя, избушка – значит, душка.
Не всем она и не во всём подружка.
Язык её неясен ни черта.
О чём толкует милая чета?
И мать не та.
Совсем, совсем другая.
Из точки – мама стала запятая.
Как будто с этой шлю привет я той,
Такой красивой,
Сильной,
Молодой,
Которая не бьёт и не ругает
Меня за все мои проделки,
В которых
завсегда вино и девки.
А эта лупит даже и цыплят
Обычным веником за то, что
лезут в сенцы,
А внуков вон огрела полотенцем
За то, что творог жирный не едят.
А вечером, когда комар заводит
Всеношную песню о любви,
Соседка лет пятнадцати выходит
Рассказывать, что у неё в крови.
Ах, этот круг –
Извечная машина –
Сидит за прялкой друг
И пух кладёт в морщины.
И круг вращается –
Совсем не слышно прялки,
Что смазана
гусиным салом
жарким.
Вращается,
идёт за кругом круг,
Кладя в морщины пух,
Мой милый друг...