Закатное
***
С закатом боль кончилась, странно. Мозг пьяный хрустально-прозрачен, не важно решение задачи… Напротив /опять/ – амальгама. У скальпеля взгляда нет гарды, и, в принципе, это неплохо, чужой переписывать хохот в амбулаторные карты. Бессонные пьяные ночи под небом, что звёздно-огромно… где смерть – разность пройденных комнат, а жизнь – между датами прочерк… я помню, закончились визы в чудесные дальние страны… и прячу безумные планы в этапных своих эпикризах. Когда есть мечта, в свалке судеб плевать, если фоски на сдаче, неважно решение задачи, в которой ответа не будет. Все буквы стремятся с закатом в бездонно-чернильные лужи. Мозг трезвый, /туманный/ не нужен. Боль, /знаю/, вернётся…
Когда-то мы счастье списали на наглость чувства взаимного… впрочем… ты, не понимая мой почерк, легко разбираешь диагноз.
Свидетельство о публикации №114061600278
"Когда-то мы счастье списали на наглость чувства взаимного…"
Читаешь, и уходит чувство собственной бесполезности в бытии, потому что у других сказать получается то, что в себе комком сбитым, а если на поверхность выдавать - раздёргано. И опять кажется в который тысячный раз, что кто-то и твою боль на плечи принял, даже об этом не подозревая. Моё почтение автору.
Елена Лапшина 23.11.2014 18:10 Заявить о нарушении