Город

 
 
Вот город мой, ушедший в Лету.
Отплыл давно по партбилету.
Целуйтесь – надобно скелету.
 
Пойдём за ним. Он недалече.
Плывёт один. Он – кривоплечий.
Ну что ж, дружок, порадуй встречей.

Родился. Армия. Уехал.
А сны, подобные доспехам,
меня обогревают мехом.

Ложусь в постель под одеяло.
Какая хворь во мне зияла?
Вот город Горький изваяло...

Иду по улице. Пай-мальчик.
А в сердце у меня – романчик...
Весь трогательный – одуванчик...

Я мучусь этим приключеньем.
Я б пал пред ней, но нету денег.
А братца спросишь? Шизофреник...

О, Боже мой, какая мука...
По улице иду. Ни звука...
Стихи стреляют вмиг из лука...

Я стал поэтом в одночасье.
Они рвали меня на части.
Пошли поэме на запчасти...

С тех пор пишу без остановок.
Я повторяю жизнь, что снова
не терпит переустановок.

О, город мой, живи как прежде.
Средь всех других ты в спецодежде.
А нет тебя – меня прирежьте...
                15 июня 2014