14

За неделю - четырнадцать писем. Утро и вечер.
Я пишу их исправно, да только они не доходят.
Отправляю их в небо, себя обнимая - за плечи,
Интересно, а как называют таких дур в народе?

Чем клеймят? И куда посылают грешные души?
Может, и знала бы, только друзей не осталось.
Тех, кто бы стал - меня со вниманием слушать.
Слушать, как я разбилась. Или как я сломалась.

Я пишу без издёвки, юродства не тронув каноны,
Без каких-то сценариев, игр. И без черновиков.
Я пишу в ту страну, где иные давно - телефоны.
Письма длиной в бесконечность и несколько слов.

И молчать не молчится, особенно в долгие ночи,
Как же хочется, чтобы любимый Обнял за плечи!
За неделю - четырнадцать писем. Без троеточий.
Забавно, не спорю. Четырнадцать. Утро и вечер.

Уходящие в спам или просто в ошибку системы,
В бесконечные мысли. Мимо души, мимо сердца.
Четырнадцать жизней в неделю. Какие проблемы?
Да уже никаких. Просто хочется очень согреться.